Prédateurs

par Laurent Chabin

Ça m'a sauté aux yeux aussitôt que j'ai vu les siens. À la gorge, plutôt. Au ventre... C'était flagrant, violent, charnel...

L'un de nous deux devait mourir.

Son corps mince suait la peur, une peur viscérale, torturante, une peur plus forte que sa chair; mais le désir aussi, un désir non moins viscéral, indissociable de sa peur, inséparable de son sang.

La peur, la peur de l'autre, de l'autre sexe, qui nous affole l'un et l'autre et que nous voudrions pouvoir détruire à tout jamais. Nous ne pouvions que nous rencontrer dans cette même passion.

Je devine sa peau blanche, lisse, tiède, ses veines bleutées, sa gorge frémissante et son ventre agité de frissons sous le cuir noir du manteau que maintient une longue ceinture. Son visage ne m'intéresse pas. Pas encore...

Mais l'endroit où se rejoignent et s'articulent ses jambes, ce compas mouvant qui est le centre de son corps et qui est aussi le lieu de sa condamnation à mort. Lieu de jouissance, oui, mais pas la sienne. Pas cette fois.

Son pas s'immobilise, le mien aussi, mais son odeur continue sur sa lancée et se répand entre nous deux comme une tache blême et floue, rampante, sournoise; elle atteint bientôt mes pieds, mes jambes, mes genoux, se glisse entre mes cuisses, s'étale sur mon ventre, grimpe sous mes bras, rejoint le dos, puis la nuque, avant de contourner ma tête sous les oreilles et de me pénétrer enfin.

Ce parfum qui transforme les corps en offrande. LE parfum...

Et le mien qui se mêle à lui, lutte contre lui, cherche à l'étrangler. Comme d'habitude. Bitch, de chez Dahl. Mon favori.

Ses mains crispées dans les poches de son manteau de cuir, comme les miennes, ses yeux dans mes yeux, ses halètements, le tremblement de tous ses membres. Nous ne pouvons plus reculer à présent.

Quelques pas encore. Nous sommes face à face. Nous avons la même taille, la même couleur de cheveux. Couleur de bourreau, couleur de victime. Celle des yeux, des dents, des ongles...

Corps contre corps, enlacement, haleines confondues. Nos mains sur la taille, les hanches, qui remontent, se rejoignent.

Je n'ai pas cherché à savoir si, lui, il les tuait d'abord et les violait ensuite ou l'inverse. Violer ne m'intéresse pas. C'est la surprise qui me fait vaincre, à chaque fois. Les prédateurs ne se savent pas victimes.

Je l'ai tué lentement, après lui avoir envoyé mon genou dans les parties, mes doigts serrés autour de sa gorge, en regardant bien ses yeux pâlir, devenir vitreux, laiteux, en sentant sa peur et sa haine se liquéfier et m'empoisonner les narines, en écoutant son ventre se vider avec des petits bruits que j'aurais pu trouver ridicules en d'autres circonstances.

Son corps s'est effondré, membre mou. Il ne m'intéressait déjà plus.

Je me suis éloignée, incommodée par l'odeur, malgré tout...

 *

Romancier et traducteur, Laurent Chabin a vécu aux Antilles, en Espagne et au Canada avant de s'installer à Montréal. Auteur entre autres d'une vingtaine de romans policiers, il écrit tant pour les enfants que les ados ou les adultes.

crédit photo : Sébastien Croteau