Je peux presque dater le jour où les choses ont commencé à basculer pour moi. Avant ce jour-là, ma vie était bien organisée, je me sentais en contrôle. Bien sûr, la machine infernale des événements qui allaient mener à ma perte était déjà en marche, mais s'il faut mettre une date au calendrier, c'est ce jour de mi-septembre que je marque d'une croix.

Il faisait doux. Les feuilles colorées des ormes et des érables avaient commencé à tomber, suffisamment pour éviter que mes pas s'imprègnent dans la terre, mais pas assez pour dénuder les branches. J'étais donc à l'abri des regards, embusquée dans le sous-bois sur le côté de la maison de l'avocat. Agenouillée en position de tir, l'oeil rivé sur la porte, je guettais la sortie de ma cible en m'impatientant un peu. Il était en retard. Fébrile, je calculais mentalement le temps qu'il me restait pour aller chercher la prunelle de mes yeux, ma fille Camille, à la garderie, m'arrêter à l'épicerie pour acheter tout le nécessaire pour le souper et me préparer à mon premier rendez-vous amoureux depuis des siècles, avec le magnétique Rupert.

par Julie Marcil de Montréal, Québec